Meditación

Contemplar el paisaje

Contemplarlo sin tregua, sin tiempo, sin mañana

Contemplarlo hasta que se te deshagan los ojos de mirar

Hasta que no quede nada entre tú y el paisaje.

Contemplar el paisaje

Contemplarlo desde los abismos, desde lo profundo 

Contemplarlo sin concesiones, radicalmente 

Desde la totalidad que te habita, desde tu nada.

Contemplar el paisaje

Hasta que la luz atraviese tu carne transparente 

Hasta que el viento pueda soplar la flauta de tus huesos 

Hasta que todo lo que creíste ser se vuelva polvo en el aire.

Contemplar el paisaje

Contemplarlo hasta que el paisaje te contemple a ti

Contemplarte desde el paisaje 

Hasta que tu forma se extinga y tu alma grite y cante de gozo.

Contemplar el paisaje

Hasta ser 

Sólo el paisaje

Todo el paisaje.

Rendición

Un día miras tus botas y las ves tan viejas, tan rotas que sientes que ya no puedes avanzar ni un paso más. Demasiado tiempo sosteniendo la alegría como una bandera, como un camino, como una fe. 

Empujando la vida que se empeña (eso crees) en detenerte. Y te rindes. Sin más. Te entregas a lo que ES, sea lo que sea eso. Y a lo que ES le llamas tristeza, por ejemplo, mucha tristeza desatendida, un océano profundo de lágrimas. 

Y sí, te entregas. Renuncias a toda lucha y agotas el sentir hasta más allá de lo que creías posible, hasta el fondo, hasta la extenuación. 

Y de pronto sientes que en esa profundidad hay algo más, también hay paz allí. Hay una paz inesperada, antigua, acogedora y eterna. Una Paz que es como volver a casa, que sabe a hogar. 

Vuelves a echar un vistazo a tu alrededor, desde esa rendición, desde esa paz, y es entonces cuando de verdad Ves. 

Ves la vida brotando por todas partes, la vida fluyendo sin necesidad de ser empujada. Y te das cuenta de que la alegría, la tristeza, el amor o el mero hecho de existir no requiere esfuerzo. 

Entiendes lo que es la Rendición, ese extraordinario momento en que sabes, sin lugar a dudas, que lo que ES es tan perfecto que no necesita ser modificado.

Que tan sólo se trata de bajar los brazos, respirar profundo y Ver, Sentir, Estar, Ser. 

Y es entonces cuando ERES con TODO y la Vida te atraviesa.

Estoy

Estoy en todo lo que Es,

entregada a la vida sin condiciones.

Miro alrededor y soy

cada sol

cada nube

cada acto de amor

cada sonrisa y cada duda.

La extinción y el nacimiento

un mismo acto sagrado, 

ceremonia incesante de transformación.

Y soy

en el verbo vivo que nombra las cosas

y las cosas existen.

Cierro los ojos y empiezo todo de nuevo.

Digo árbol

y el árbol es

cielo

y el cielo es

música

y la música es.

Mano, rosa, sangre,

pelo, suspiro, canto, brisa, sed,

saliva, pájaro, ruido,

corazón

moneda

tiza

lluvia

amor

amor

Amor.

Abro los ojos y ahí está

Todo lo nombrado.

Ahí estoy, en todo lo nombrado.

Cartografía

Podemos darnos cita

en ese lugar entre tu amor y el mío

donde el tiempo pasa de puntillas 

por no molestarnos

y la vida es generosa y vibrante,

abundante y tierna.

Ese lugar

donde nos vamos descubriendo sin prisa,

sin pausa y sin medida.

Inagotablemente.

Podemos citarnos

para hacer un viaje sin equipaje,

mirar el mapa de nuestras cicatrices,

los accidentes geográficos

surgidos en la prehistoria de nuestro yo,

y agradecer que nos hayan traído hasta aquí

sin permitir que definan nuestro destino

Nunca más.

Podemos citarnos

para volver a mirar el mundo

Ahora.

Volver a mirar el mundo

Por primera vez.

Crear una nueva cartografía,

abierta, viva y feliz,

de ese lugar entre tu amor y el mío

y de todo el universo infinito que lo abraza.

2.

Aprendo a amar en ti 

lo que aún desconozco de mí.

Ilustración: 2. Delia Govantes Romero para el libro "La numerología del Ser", de Josep Soler.

1.

No me preguntes quien soy.

Me estoy construyendo.

Ilustración: 1. Delia Govantes Romero para el libro "La numerología del Ser", de Josep Soler. 

Vuelos

Soy el corazón del pájaro

que vuela sobre el valle

Lato

y en mi latido sustento

el vuelo que me transporta

¿Porqué ser fiel al gusano

cuando ya eres mariposa?

Por grande que parezca el problema

La solución siempre es sencilla


m e d i t a

Sin Mapas

Ahora la vida se ha vuelto

un territorio sin mapas en el que me adentro

Ya sin temor

Contingencias

El autor la contempla cuidadosamente. El sombrero, la huella del carmín en las esquinas de su boca. Le parece que sueña ante su café. Absorta, ajena a la soledad de la silla vacía ante ella, ensimismada. Pronto amanecerá suavemente en Lisboa y ella rememora el encuentro con su amante antes de sumergirse en el trasiego que la llevará de vuelta a una vida quizás gris, quizás agitada,quizás monótona. Pero antes se concede una pausa morosa. Un espacio sólo para sí donde ni siquiera cabe él, pues no es él sino su recuerdo el que le regala ese estado somnoliento, esa delicada y dulce complacencia.

El autor la mira de nuevo, pero ahora le parece cansada y un poco triste. Acaba de salir de su turno de trabajo y se ha dado un poco de tiempo antes de calzarse sus pies cansados y caminar hasta su pequeño apartamento vacío. Es tarde en Boston y la noche está fría y llueve. Pero allí, por un momento, se siente protegida y abrigada. Y querría entrecerrar los ojos y prolongar ese momento indefinidamente, hacerlo durar, permanecer siempre así, tan próxima al sueño, pero a la vez real y concreta en esa cafetería de luces cálidas. Allí tranquila, como en un barco en medio de la noche. Y fuera la tormenta.

El autor ahora observa los detalles. Y percibe la coquetería y el cuidado tierno en cada detalle. Las Vegas debe relucir a través de la ventana como un río de infinitas luces de colores en medio del desierto. Si se acercara a los cristales lo vería. Pero ella no mira hacia fuera. Ella sueña su vida. Anticipa el encuentro y las palabras y los besos y los planes. Imagina una sucesión de momentos alegres y luminosos. Sueña. Y en su corazón el pastel de bodas es el mas dulce y las mañanas las mas soleadas. Sueña desayunos con café con leche y manos entrelazadas que no precisan de guantes para ser abrigadas. Y sueña también con niños rubios y sonrientes. Su enamorado se retrasa, pero ella no se impacienta. No tiene prisa.

El autor piensa ahora que esa expresión absorta tiene algo de expectación. Percibe una tensión escondida. La inquietud ligera que se percibe bajo la piel ante algo nuevo. Ella intenta que su respiración se haga lenta, pausada. Se promete a sí misma que si consigue calmar la respiración se calmará el mundo y no se sentirá así. Insegura, perdida, asustada. No se sentirá ridícula con el gorrito que se ha colocado ante el espejo, convencida ya de que no tiene el aspecto adecuado para el nuevo trabajo. Si consigue respirar despacio desaparecerá su miedo a que el jefe sea malo y los compañeros hostiles. Y respira y respira y respira. Y el mundo se para. Ella se para mientras Madrid se agita a su alrededor, preparándose para el nuevo día.

El autor contempla ahora la escena en su conjunto. La cafetería aseada y solitaria. El reguero de luces reflejadas en el cristal ciego, que no permite ver la noche detenida en el exterior. El radiador antiguo, el frutero incongruente que devuelve una extraña nota de color.

Ahora se instala bajo la piel de ellas y siente la frialdad del mármol de la mesa en la mano que mantienen desnuda y un calor suave en la que dejaron enguantada. Siente el sabor amargo del café al final cada lengua y el corazón latiendo como un gorrión en el centro del pecho de todas ellas. Y sabe que no va a ser posible decidirse por ninguna, pues las ama a todas por igual. Cada una le parece hermosa, valiosa, única. Y todas sus pequeñas historias merecen la pena ser contadas.

El autor, conmovido, comprende su fortuna, pues se le ha otorgado el raro privilegio de atravesar la torpe barrera del espacio y el tiempo. Comprende que desde donde está puede contemplar a todas las mujeres en cada una de esas mujeres. Cuatro vidas, o cuatro mil, o cuatro millones en un único instante de intimidad perfecta de una mujer consigo misma. Aquí y en todas partes. En este mismo momento.

Imágen: Automat 1927, Edward Hopper

La muerte no es la oscuridad

“La muerte no es la oscuridad, es apagar tu

linterna porque ya ha llegado el amanecer”.

(Rabindranath Tagore)

Tormenta

"Temporal". Delia Govantes, 2015

Acepto lo brutal

como parte del universo y sus símbolos

Incluso

la fragilidad del pajarillo

que se estrella contra el cristal

confundido por la lluvia.

Así el alma aletea confusa

Y luego retoma el vuelo.

No por ello el universo deja de ser

Perfecto

y este instante el extraordinario momento

que elige la luz para atravesar las sombras

y tocar

el lugar más recóndito y protegido

de la conciencia.

Estoy aquí, y en este estar

ya estoy en otra parte.

Le he hecho mi pedido a la lluvia

Le he hecho mi pedido al sol

que sale y se esconde

jugando entre las hojas.

Le he hecho mi pedido

al aliso, al fresno, y también

al tren que pasa silbando

mientras cae la tarde y ya

se acerca la tormenta.

El dolor no existe más

que como algo accidental

de la adolescencia del alma.

A veces es preciso sentir este desgarro

Esta vacuidad para comprender

que soy la misma y ya

Soy otra

haciendo mi pedido al universo

que se desliza líquido entre mis dedos abiertos

ahora que ya

no deseo apresar nada.

Tan sólo contemplar la belleza

y la confusión

y la certeza

y el sol y la tormenta

y la flor que agacha la cabeza

derrotada por la lluvia

Y el pájaro que golpea el cristal y luego

retoma el vuelo.

Todo eso soy yo

repartida por todas partes

unida a todo lo que existe

Intacta y completa en mí misma.

El sol ha salido pero aún

retumba la tormenta en la montaña

Su bramido detiene por un instante

el golpeteo monótono del pájaro carpintero.

Pero no puede con el río.

Ahora la tarde sigue fluyendo

Clara

diáfana y encendida

como si ninguna oscuridad

fuera posible.

Soy el corazón del pájaro

que vuela sobre el valle

Lato

y en mi latido sustento
el vuelo que me transporta.