La última muñeca rota

Me deshago. Me deshago y no me conozco. Y me doy cuenta una vez más de que no me conocía. Todo lo que fui, todo lo que me identificó, toda la narración que me he hecho de mí misma.

Observo como me aferro al último personaje con uñas y dientes. Una bonita creación, más sofisticada y compleja que todo lo anterior.

El personaje que sustituyó al personaje, que sustituyo a ese otro personaje. Y ese a otro, y a otro, y a otro.

Toda una sucesión de identidades yacen ahora a mis pies como muñecas rotas, me miran con sus ojos de botón cosido, la piel de tela abierta, las costuras deshilachadas.

Toda mi historia personal carece de sentido. Salvo que el sentido sea esta disolución profunda. Llegar a este lugar donde todo desaparece.

Observo mi mente, como se empeña en el sufrimiento. Como si ese fuera un mejor lugar que este vacío de no saber. Como si fuera mejor escuchar lo que me cuenta: Que estoy separada. Que estoy desconectada. Que estoy sola, con esa clase de soledad del que se siente excluido. Del que no se siente bien recibido. Del que cree que tiene que ser otro para que le quieran. Del que siente la vergüenza de ser erróneo.

Como si algo no estuviera bien. Como si estar vivo no fuera bastante. Como si poseer un corazón que late y ama y te sustenta no fuera bastante. Como si estar aquí no fuera bastante.

Escucho a mi mente que me dice “Coge un trocito de tela, uno bien bonito. Cósele dos botones en los ojos, que sean brillantes. No los que te gustan a ti, sino los que les gustan a los otros. Los otros. Cose apretado para que dure, con el hilo doble. Haz una nueva muñeca. Y que no sea gorda. Y que sonría. Y que diga cosas profundas y especiales. Sí, que sea especial, sobre todo que sea especial…”

Pero estoy cansada. Estoy muy cansada. Estoy muy muy cansada. Tal vez es necesario estar así de cansada para rendirse.

Así que me voy a tender en este vacío, en esta disolución. En esta nada que es el magma caliente del que surge el todo. Me voy a quedar en este silencio sintiendo como me deshago, hasta que todo lo que creía ser sea absorbido por la tierra. Hasta saber con certeza que nada me pertenece, y que por lo tanto carece de sentido aferrarse. Hasta saber con certeza que no sé nada, que no sé nada.

Y si un día el Misterio me mira a los ojos, que no se encuentre dos botones cosidos, sino un Misterio, el mismo Misterio, el que deshace el error fundamental de la separación. El que permite que sintamos que siempre fuimos Todo, que siempre fuimos Uno.

Meditación

Contemplar el paisaje

Contemplarlo sin tregua, sin tiempo, sin mañana

Contemplarlo hasta que se te deshagan los ojos de mirar

Hasta que no quede nada entre tú y el paisaje.

Contemplar el paisaje

Contemplarlo desde los abismos, desde lo profundo 

Contemplarlo sin concesiones, radicalmente 

Desde la totalidad que te habita, desde tu nada.

Contemplar el paisaje

Hasta que la luz atraviese tu carne transparente 

Hasta que el viento pueda soplar la flauta de tus huesos 

Hasta que todo lo que creíste ser se vuelva polvo en el aire.

Contemplar el paisaje

Contemplarlo hasta que el paisaje te contemple a ti

Contemplarte desde el paisaje 

Hasta que tu forma se extinga y tu alma grite y cante de gozo.

Contemplar el paisaje

Hasta ser 

Sólo el paisaje

Todo el paisaje.

Rendición

Un día miras tus botas y las ves tan viejas, tan rotas que sientes que ya no puedes avanzar ni un paso más. Demasiado tiempo sosteniendo la alegría como una bandera, como un camino, como una fe. 

Empujando la vida que se empeña (eso crees) en detenerte. Y te rindes. Sin más. Te entregas a lo que ES, sea lo que sea eso. Y a lo que ES le llamas tristeza, por ejemplo, mucha tristeza desatendida, un océano profundo de lágrimas. 

Y sí, te entregas. Renuncias a toda lucha y agotas el sentir hasta más allá de lo que creías posible, hasta el fondo, hasta la extenuación. 

Y de pronto sientes que en esa profundidad hay algo más, también hay paz allí. Hay una paz inesperada, antigua, acogedora y eterna. Una Paz que es como volver a casa, que sabe a hogar. 

Vuelves a echar un vistazo a tu alrededor, desde esa rendición, desde esa paz, y es entonces cuando de verdad Ves. 

Ves la vida brotando por todas partes, la vida fluyendo sin necesidad de ser empujada. Y te das cuenta de que la alegría, la tristeza, el amor o el mero hecho de existir no requiere esfuerzo. 

Entiendes lo que es la Rendición, ese extraordinario momento en que sabes, sin lugar a dudas, que lo que ES es tan perfecto que no necesita ser modificado.

Que tan sólo se trata de bajar los brazos, respirar profundo y Ver, Sentir, Estar, Ser. 

Y es entonces cuando ERES con TODO y la Vida te atraviesa.

Estoy

Estoy en todo lo que Es,

entregada a la vida sin condiciones.

Miro alrededor y soy

cada sol

cada nube

cada acto de amor

cada sonrisa y cada duda.

La extinción y el nacimiento

un mismo acto sagrado, 

ceremonia incesante de transformación.

Y soy

en el verbo vivo que nombra las cosas

y las cosas existen.

Cierro los ojos y empiezo todo de nuevo.

Digo árbol

y el árbol es

cielo

y el cielo es

música

y la música es.

Mano, rosa, sangre,

pelo, suspiro, canto, brisa, sed,

saliva, pájaro, ruido,

corazón

moneda

tiza

lluvia

amor

amor

Amor.

Abro los ojos y ahí está

Todo lo nombrado.

Ahí estoy, en todo lo nombrado.

Cartografía

Podemos darnos cita

en ese lugar entre tu amor y el mío

donde el tiempo pasa de puntillas 

por no molestarnos

y la vida es generosa y vibrante,

abundante y tierna.

Ese lugar

donde nos vamos descubriendo sin prisa,

sin pausa y sin medida.

Inagotablemente.

Podemos citarnos

para hacer un viaje sin equipaje,

mirar el mapa de nuestras cicatrices,

los accidentes geográficos

surgidos en la prehistoria de nuestro yo,

y agradecer que nos hayan traído hasta aquí

sin permitir que definan nuestro destino

Nunca más.

Podemos citarnos

para volver a mirar el mundo

Ahora.

Volver a mirar el mundo

Por primera vez.

Crear una nueva cartografía,

abierta, viva y feliz,

de ese lugar entre tu amor y el mío

y de todo el universo infinito que lo abraza.

2.

Aprendo a amar en ti 

lo que aún desconozco de mí.

Ilustración: 2. Delia Govantes Romero para el libro "La numerología del Ser", de Josep Soler.

1.

No me preguntes quien soy.

Me estoy construyendo.

Ilustración: 1. Delia Govantes Romero para el libro "La numerología del Ser", de Josep Soler. 

Vuelos

Soy el corazón del pájaro

que vuela sobre el valle

Lato

y en mi latido sustento

el vuelo que me transporta

¿Porqué ser fiel al gusano

cuando ya eres mariposa?

Por grande que parezca el problema

La solución siempre es sencilla


m e d i t a

Sin Mapas

Ahora la vida se ha vuelto

un territorio sin mapas en el que me adentro

Ya sin temor

Contingencias

El autor la contempla cuidadosamente. El sombrero, la huella del carmín en las esquinas de su boca. Le parece que sueña ante su café. Absorta, ajena a la soledad de la silla vacía ante ella, ensimismada. Pronto amanecerá suavemente en Lisboa y ella rememora el encuentro con su amante antes de sumergirse en el trasiego que la llevará de vuelta a una vida quizás gris, quizás agitada,quizás monótona. Pero antes se concede una pausa morosa. Un espacio sólo para sí donde ni siquiera cabe él, pues no es él sino su recuerdo el que le regala ese estado somnoliento, esa delicada y dulce complacencia.

El autor la mira de nuevo, pero ahora le parece cansada y un poco triste. Acaba de salir de su turno de trabajo y se ha dado un poco de tiempo antes de calzarse sus pies cansados y caminar hasta su pequeño apartamento vacío. Es tarde en Boston y la noche está fría y llueve. Pero allí, por un momento, se siente protegida y abrigada. Y querría entrecerrar los ojos y prolongar ese momento indefinidamente, hacerlo durar, permanecer siempre así, tan próxima al sueño, pero a la vez real y concreta en esa cafetería de luces cálidas. Allí tranquila, como en un barco en medio de la noche. Y fuera la tormenta.

El autor ahora observa los detalles. Y percibe la coquetería y el cuidado tierno en cada detalle. Las Vegas debe relucir a través de la ventana como un río de infinitas luces de colores en medio del desierto. Si se acercara a los cristales lo vería. Pero ella no mira hacia fuera. Ella sueña su vida. Anticipa el encuentro y las palabras y los besos y los planes. Imagina una sucesión de momentos alegres y luminosos. Sueña. Y en su corazón el pastel de bodas es el mas dulce y las mañanas las mas soleadas. Sueña desayunos con café con leche y manos entrelazadas que no precisan de guantes para ser abrigadas. Y sueña también con niños rubios y sonrientes. Su enamorado se retrasa, pero ella no se impacienta. No tiene prisa.

El autor piensa ahora que esa expresión absorta tiene algo de expectación. Percibe una tensión escondida. La inquietud ligera que se percibe bajo la piel ante algo nuevo. Ella intenta que su respiración se haga lenta, pausada. Se promete a sí misma que si consigue calmar la respiración se calmará el mundo y no se sentirá así. Insegura, perdida, asustada. No se sentirá ridícula con el gorrito que se ha colocado ante el espejo, convencida ya de que no tiene el aspecto adecuado para el nuevo trabajo. Si consigue respirar despacio desaparecerá su miedo a que el jefe sea malo y los compañeros hostiles. Y respira y respira y respira. Y el mundo se para. Ella se para mientras Madrid se agita a su alrededor, preparándose para el nuevo día.

El autor contempla ahora la escena en su conjunto. La cafetería aseada y solitaria. El reguero de luces reflejadas en el cristal ciego, que no permite ver la noche detenida en el exterior. El radiador antiguo, el frutero incongruente que devuelve una extraña nota de color.

Ahora se instala bajo la piel de ellas y siente la frialdad del mármol de la mesa en la mano que mantienen desnuda y un calor suave en la que dejaron enguantada. Siente el sabor amargo del café al final cada lengua y el corazón latiendo como un gorrión en el centro del pecho de todas ellas. Y sabe que no va a ser posible decidirse por ninguna, pues las ama a todas por igual. Cada una le parece hermosa, valiosa, única. Y todas sus pequeñas historias merecen la pena ser contadas.

El autor, conmovido, comprende su fortuna, pues se le ha otorgado el raro privilegio de atravesar la torpe barrera del espacio y el tiempo. Comprende que desde donde está puede contemplar a todas las mujeres en cada una de esas mujeres. Cuatro vidas, o cuatro mil, o cuatro millones en un único instante de intimidad perfecta de una mujer consigo misma. Aquí y en todas partes. En este mismo momento.

Imágen: Automat 1927, Edward Hopper

La muerte no es la oscuridad

“La muerte no es la oscuridad, es apagar tu

linterna porque ya ha llegado el amanecer”.

(Rabindranath Tagore)

Tormenta

"Temporal". Delia Govantes, 2015

Acepto lo brutal

como parte del universo y sus símbolos

Incluso

la fragilidad del pajarillo

que se estrella contra el cristal

confundido por la lluvia.

Así el alma aletea confusa

Y luego retoma el vuelo.

No por ello el universo deja de ser

Perfecto

y este instante el extraordinario momento

que elige la luz para atravesar las sombras

y tocar

el lugar más recóndito y protegido

de la conciencia.

Estoy aquí, y en este estar

ya estoy en otra parte.

Le he hecho mi pedido a la lluvia

Le he hecho mi pedido al sol

que sale y se esconde

jugando entre las hojas.

Le he hecho mi pedido

al aliso, al fresno, y también

al tren que pasa silbando

mientras cae la tarde y ya

se acerca la tormenta.

El dolor no existe más

que como algo accidental

de la adolescencia del alma.

A veces es preciso sentir este desgarro

Esta vacuidad para comprender

que soy la misma y ya

Soy otra

haciendo mi pedido al universo

que se desliza líquido entre mis dedos abiertos

ahora que ya

no deseo apresar nada.

Tan sólo contemplar la belleza

y la confusión

y la certeza

y el sol y la tormenta

y la flor que agacha la cabeza

derrotada por la lluvia

Y el pájaro que golpea el cristal y luego

retoma el vuelo.

Todo eso soy yo

repartida por todas partes

unida a todo lo que existe

Intacta y completa en mí misma.

El sol ha salido pero aún

retumba la tormenta en la montaña

Su bramido detiene por un instante

el golpeteo monótono del pájaro carpintero.

Pero no puede con el río.

Ahora la tarde sigue fluyendo

Clara

diáfana y encendida

como si ninguna oscuridad

fuera posible.

Soy el corazón del pájaro

que vuela sobre el valle

Lato

y en mi latido sustento
el vuelo que me transporta.

Invocación III

Te espero en la alegría

con el corazón encendido como una vela

cálida

como la matriz materna

con una sonrisa en la boca

y los ojos

abiertos como flores.

Invocación II

Vida brillante

vibrante

luminosa

Penetra en mí y hazme traslúcida

como una luciernaga cuajada de amaneceres

Quiero irradiar luz

y que me veas

llegar hasta ti mientras

a mí llegas

y todas las puertas se abren

sobre sus goznes.

Sólo Luz.

Silencio IV

Si pienso que mi silencio depende de otros

es porque he olvidado que a mí

nada me falta

Silencio III

Escucho el silencio dentro de mí.

Permanezco en una vacuidad ilimitada.

Flotando.

Vacía de imágenes y vacía de sonidos.

Sólo estoy.

Silencio II

A veces me parece que me bifurco entre la que guarda el silencio aunque hable y la otra que habla aunque la boca permanezca muda.

Es mentira.

Soy una y soy otra. No es posible esa división.

Siempre hay elección y siempre se elige.

Hoy elijo ser una, ser otra, ser yo, ser tú, no ser nadie, Ser Todo.

Silencio I

Es mucho más difícil hablar
que permanecer en

Silencio

Renglones torcidos

Por aquel entonces

me dio por escribir mi vida con renglones torcidos.

Hiciera lo que hiciera cada línea se curvaba hacia abajo,

las letras se deslizaban hacia un profundo abismo negativo.

Como una fila de hormigas suicidas

eran succionadas por una extraña atracción,

una ley de gravedad poderosa e inexorable.

Y me dio por creer que alguien torcía mis pasos,

una fuerza oscura a la que llamé

Universo o Destino, a veces Dios.

Me pareció que no era ya mi mano la que escribía

sino que era guiada por otro,

un Otro taimado y cruel

(como si eso fuera posible).

Por aquel entonces

comencé a quejarme a todas horas

de la mala suerte, de los malos días, de la mala vida.

Comencé a insultar al espejo

Le decía “tú, tú, tú, maldito seas”

que tuerces cada línea que escribo, quebrando mi voluntad

que no me das lo que necesito

que me distraes de mí sin respetar mi propósito.

Y ya sólo veía al Otro

increpándome a grandes voces desde el espejo,

el dedo extendido acusador antes mis ojos impotentes.

Las líneas seguían torciéndose hacia abajo.

Una tras otra las letras saltaban hacia el abismo.

Así que dejé de creer que era mi mano la que escribía

y empecé a pensar que mi mano no era mi mano,

sino una entidad con vida propia, adherida a mi cuerpo

que igual podía escribir una línea torcida

o esgrimir un puñal o una pistola o una cuerda

o empujarme a la oscuridad como a las letras,

suspiro a suspiro.

Y creí, realmente creí, que todo se había acabado.

Me subí en el último renglón y desde allí

me dejé caer hacia el abismo

esperando que llegara la nada, que por fin

se deshiciera la historia para siempre.

Pero no pasó eso.

Tan solo me quedé colgada,

oscilando como un péndulo sobre el vacío

el cabello flotando sobre mi cabeza.

Todo lo que existía comenzó a caer hacia arriba.

Las comisuras de mis labios se giraron

atraídas por una inevitable gravedad

formando una sonrisa.

El espejo se estrelló contra el nuevo cielo

con un crujido leve de hojas muertas

o un susurro de nieve pisada,

y dentro no había nadie.

Así que sólo quedé yo, y quedó mi historia.

Ahí estaban todas las letras

Reordenándose desde otra perspectiva

Cada renglón enderezándose como un girasol

que levanta la cabeza para saludar al día que nace.

Miré mi mano y era mía

Y no había nadie más que yo.

Así que comencé a escribir de nuevo y las líneas

dibujaron espirales, soles, olas

Con una libertad desconocida.

Invocación I

Te respiro, verde
de la primavera mojada.
Respiro el azahar y siento las naranjas.
Toda la potencia y todo lo posible.
Te abrazo y te recibibo
metiendo las manos
y la cara
y la lengua
en la hierba mojada.
Voy a amar desde lo que crece,
desde la primavera.
Voy a cultivar la esperanza como si fuera
el jardín del paraiso.

¿El ojo que te mira es el ojo que te ve?

¿Quién soy Hoy?

No es una pregunta

Es un Acto Creativo

La visita inesperada

En sueños. Apareció ÉL. No se parecía al que yo esperaba. Me dijo, aquí estoy, he llegado, SOY YO. Le dije, No es tu piel, ni tu pelo, ni tus ojos. Me dijo, No me pude traer esos atributos. Sentí que era ÉL y que también era OTRO. Me abrazó y me besó y me habló como Aquel Que Ama Mi Corazón. Pero no era su piel ni su pelo ni sus ojos. Y más adentro pude sentir al OTRO, como una presencia burlona. Le dije, No me reflejo, no son tus ojos de estrellas. Y me aparté de ÉL. Me dijo, Tu apego a lo aparente no te deja sentir la esencia.

Me dividí en dos que discutían. UNA percibía claramente la presencia de un OTRO que no debía estar. La OTRA creía la verdad que contenía la afirmación de ÉL. ¿Apegados a la estructura de lo aparente nos aferramos a la piel, al pelo, a los ojos, sin ser capaces de ver más allá?

Me quedé sola. Un ser único suspendido en el cosmos, creando universos, viviendo su sueño. Contenida y continente de todo lo posible. Contingente. El Todo. El punto. El SER.

Soy un arbolito plantado en el centro del universo

Con los brazos alzados y los dedos abiertos

Acaricio y me acarician todos los vientos.

Desde hace cien años

Desde hace cien años, cada noche

nos entramos en las sábanas y apagamos el día

Nuestros pies se enredan y tu mano

acaricia despacio la curva de mi vientre

Y así, entregados al amor, desvestidos de los cuerpos

nos fundimos en el sueño y sus misterios.

Como cada noche, desde hace cien años

tus dedos se acurrucan en mi vientre y ahí se duermen

En el dulce refugio que un día fue

fruta lozana cargada de semillas

Y hoy quisiera ser para siempre

tan solo el recipiente gozoso de tus besos

y el mullido lecho donde tu mano reposa.

Ahora, después de tantas estaciones pasadas en tus brazos

sé que el invierno ya no nos abandonará nunca

Y recuerdo, aún recuerdo

el primer soplo fragante de la primavera

el destello del sol de agosto en la espuma de las olas

la miel dorada de la luz tendida

sobre la alfombra crujiente de las hojas de otoño.

Y sin embargo me deleito

en la delicada geometría de los árboles desnudos

contra el blanco radiante de la nieve

O contemplando tu sonrisa entre el humo que soplo

sobre la taza de té a media tarde.

Me deleito cuando tu mano hoy,

como cada noche desde hace cien años,

acaricia despacio la curva dormida de mi vientre

Y despierta un enjambre de temblores

Y me deja un tesoro de besos.

El temario del curso completo

Lección 1:  DESAPEGO
Lección 2:  DESAPEGO
Lección 3:  DESAPEGO
Lección 4:  DESAPEGO
Lección 5:  DESAPEGO

....Y AMOR INCONDICIONAL

Mariposa

Entre hacer y no hacer
elijo

M u T a R

Ahora

Ahora es punto de fuga

Ahora es el sonido del viento en las cañas

Ahora es el incendio del amanecer sobre mis ojos

Ahora es el pié que me sostiene

y el paso que me impulsa hacia mañana.

Ahora es un cruce de caminos

Ahora es la luna reflejada en una lágrima

Ahora es el peso de una sombra en mi cintura

Ahora es la carta que hoy elijo

de todas las que guarda la vida en su baraja.

Ahora nada es bueno, nada es malo

Ahora no entiende de pasado ni futuro

Ahora ya no caben el tiempo y sus revueltas

Ahora nada dura y a la vez

escucho el latir del universo tras mi espalda.

Ahora me imagino, me engendro, me comparto

Ahora tengo el peso de una piedra

Ahora soy liviana como el cielo

Ahora me resumo en un instante y al segundo

me expando luminosa por abismos impensables.

Ahora ya soy múltiple y soy una

Ahora nueve veces me repito

Yo, Sólo yo, Yo Ahora

Yo despierta,

y también Yo

cada una de las otras que concibo.